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Corrections
Corrections
Le temps sur l'amour morte, c'est comme
une gomme
à encre
sur une page à l'écriture défaite
Une ombre y persiste comme
un fantôme
une ancre
une créance jalouse, une dette
Qui exige l'effacement comme
un lymphome
un chancre
sur le pont radoubé d'une vie proprette
S'en alléger, c'est faire comme
un môme
un cancre
c'est jeter la feuille à l'oubliette
Et rêver buissonnier, tout comme
dans un somme
qu'on échancre
pour y respirer, enfin, des violettes.
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